No suelo llorar cuando hablo con mi psicoanalista. No porque me lo haya propuesto o porque crea que es mejor así. Simplemente es algo que no suele suceder así estemos hablando de los temas más difiíciles o de los traumas más profundos que duermen en mi alma.El pasado miércoles las cosas fueron distintas.
Antes de partir para Israel, mi vida giraba al rededor de tres personas, que poco a poco, han ido saliendo de ella, por distintas razones. Si bien han sido adioses cordiales vestidos de hasta luegos, en el fondo de mi corazón se que otra época de mi vida está llegando a su fin. Y cada vez que llegan estos finales me pongo triste. El mundo que dejé cuando me fui para Israel, ya no existe.
Se que tras todo final viene un nuevo inicio. Pero esos lapsos que transcurren entre finales y principios no han sido los mejores momentos para mi en el pasado. Me cuesta partir, aunque al final de cuentas, siempre lo he hecho. Me cuesta decir adiós a las personas que me han acompañado en una parte del camino, a esos seres cuyos tuneles transparetes (recordando a Sábato) han lindado con el mío creándome la sensación de compañía.
Hace unos días, en medio de una animada conversación con mi estimado amigo JM, me remití a las principales etapas de mi vida, las cuales he organizado en mi mente, casi que sin darme cuenta, asociándolas con las personas "clave" de esos tiempos*** (en el caso de los recuerdos de JM, éstos están más relacionados con la música que escuchaba él en esos momentos).
Cuando examino cada etapa, veo que todos sus finales fueron dolorosos, con el agravante de que pareciera que cada nuevo final, se torna más inmanejable para mi alma. Es como si siempre guardara la esperanza de que esta vez ya no habrá final. Es como si yo creyera que estoy viviendo ya el Fin de mi Historia y eso me complaciera. (Cómo me conmueve en estos momentos escuchar Nunca es para Siempre, de Presuntos Implicados).
En menos de una semana partiré a vivir sólo, como continuación de un proceso que inició con mi especialización en periodismo y que siguió con mi viaje a Israel. Estoy emocionado y asustado porque se que éste es uno de los pasos determinantes en mi definición de "eso que soy". Voy a enfrentar mi miedo a la soledad de una vez por todas y voy a dejar atrás a varias personas que me protegían. Estoy dejando atrás una étapa casi perfecta, hasta el punto que no paro de recordar la frase de Silvio Rodríguez "Hay que quemar el cielo si es preciso por vivir".
The new times
I don't use to cry when I am talking to psychoanalyst. Not because I try hard not to do it or because I think is better like that. Simlply, it is something doesn't use to happen even we talk about the hardest themes or the deepest trauma I have in my soul. Even though, last wesnesday all was different.
Before I left to Israel, three people were the very center of my life, but little by little, they're leaving my life, because of several reasons. Even the good byes have been kind ones, in the deep I know another age of my life is ending. And each time this happens I feel sad. The world I left when I went to Isral doesn´t exist any more.
I know that after every end, a new beginnig comes. But those gaps between ends and beginnigs haven't been the nicest times for me. It is hard for me to leave, even I always leave. It is hard for me to say "good bye" to my partners of the way, to those beeings whose own transparent tunnels have adjoined with mine, creating in my brains the "company sensation". (Remembering argentinian writer Ernesto Sábato).
Some days ago, during a nice conversation with my friend JM, I was remembering the main stations of my life, what I have organized in my mind, almost without noticing, with key people of each age***. (Surprisingly for me, JM hasn't related his ages of life with people, but with songs).
When I examine each age, I see all the ends where painfull, and, what seems to be very bad, each new one is harder for my soul to deal with than the last one. It is like I always keep the hope that there won't be a new end. It is like I think I am living my own "End of the History" and I really like the idea. (How it affects to me right now to listen "Nunca es para Siempre" (Never it is forever) by the Spanish group Presuntos Implicados).
In less than a week I will leave to live on my own, just like the next step of a process that began with my Journalism Specialization and went on with my travel to Israel. I am very excited but also afraid because this is one of the most important moments in my process of Discovering Who I Am. I am going to face my fear to lonelyness once and for all and I am not going to protected by my usual defenders who I am going to leave in the past. I am saying good bye to an almost perfect stage of the way. And I know it so much that I cant stop remembering the Silvio Rodriguez's* sentence: "It is necessary to burn, even heaven, just to live". (Cuban Singer-song writer).
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Comentario irrelevante
***(Así, hablé de los tiempos de M, de UG, de GS y de L. Antes le había dicho a JM que eran al menos diez épocas, pero en ese instante no las pude evocar todas. Luego en un rato solitario, de esos que han abundado en mi vida reciente, pensé que debía incluir los tiempos de JA, MM, de C, de S, y de GG. Además, lo que llamé la temporada L, realmente era la ILO, donde están incluídas las tres personas, que progresivamente están saliendo de mi vida en este momento. (Así que finalmente tendríamos: 1.M, 2. JA, 3.MM, 4.C, 5.S, 6.GG, 7.UG, 8.GS, 9. ILO, 10.?))
Irrelevant Commentary.
***(So, I talkt about M, UG, GS and L times. Before I had told to JM that I have lived at least 10 times like that, but in that moment I couldn't remember them all. Later, in a time on my own, one of those that are so common in my current life, I thought that I might include the JA, MM, C, S and GG times. Also What I called the L time, was renamed ILO time, because it is the time related with the people that is leaving my life right now. So: 1.M, 2. JA, 3.MM, 4.C, 5.S, 6.GG, 7.UG, 8.GS, 9. ILO, 10.?))
viernes, 2 de mayo de 2008
jueves, 1 de mayo de 2008
El milagro de Gabriela
La quinceañera toma su violín y se para en la mitad de la sala. Sus mejillas están un poco enrojecidas y no es difícil darse cuenta que está un poco nerviosa. Sinembargo, una vez extiende su atril y pone las partituras encima, la expresión de su mirada cambia y se percibe en la posición de su cuerpo un placer inocultable.
Un universo entero a conspirado para que se de este momento. Esas notas escritas hace muchos años por Vivaldi resucitan en las manos blancas y delicadas de Gabriela. Cada movimiento de la violinista está estudiado y planeado. Cualquier cambio en la inclinación del arco podría traer a esta cita a una nota que no estaba invitada. Ella desliza sus dedos por el diapazón corto y libre de trastes, que hace que la exactitud sólo dependa de la memoria espacial de la interprete.
Cada músculo y cada termianción nerviosa están al servicio de la melodía. Miles de años de evolución se han confabulado para producir ésta máquina biológica capaz de darle sentido a ese trozo de madera, que tal vez desde que era parte de un árbol estaba destinado a esta cita.
El contacto de la cara de Garbiela con la mentonera del instrumento es un acto de amor. Parece que ella se recostara en su amigo de madera como lo haría un ángel en las nubes o un niño en su almohada. Si uno no viera como vuelan sus dedos y como se inclina su muñeca en el ángulo preciso, podría pensar que ella está reposando. Si uno no escuchara como lo que Vivaldi tradujo en garabatos (tratando de capturar un sonido para no dejarlo perder en el infinito del universo) resucita en esas manos privilegiadas, podría pensar que esto es sólo ternura, y no genialidad y disciplina.
Es una cita cósmica cuya protagonista es Gabriela. Las manos de los artesanos que hicieron el violín, son descendientes de las de los simáticos primates que servían para moverse por los árboles. Cada uno de los espectadores, ha nacido y crecido en sitios distantes e inimaginables, pero el destino los ha reunido para escuchar como Gabriela hace de la madera y las cuerdas un medium, capaz de remitirnos a lo más sensible y delicado de los sentimientos de un músico que no conocemos en persona, pero cuya alma, en forma de ondas sonoras ronda esta sala.
(Garbiela's Miracle)
The fifteen years old girl takes her violin and she goes to the center of the living room. Her cheeks are a little red and it is not difficult to notice that she is nervous. Although, when she unfolds the music stand and puts the scores on the top of it, her eyes expression turns into something totally different. It is impossible for her body to hide the big pleassure it feels.
The whole universe has conspired just for this moment to happen. Those notes written a lot of years ago by Vivaldi resurrect in the white and careful hands of Gabriela. Each movent of the violinist has been studied and planned. Any change in the bow angle could bring to this appoiment a note that hasn't been invited. She slides her hands on the short and frets free fingerboard. The accurateness only depends on her spacial memory.
Each muscle and each nervous completion are working for this melody. Thousands of years of evolution conspired to produce this biological machine who is able to give a sense and a reason to this piece of wood, that maybe was destined to this appoiment since it was part of a tree.
The contact of Garbiela's face with the chinrest of the instruments is pure love. It seems like she is resting on his wood friend, the same that an angel on a cloud or a kid on a pillow. If one didn't see how her fingers fly and how her wrist leans in the accurate angle, one could think she is resting. If one din't listen the accurate resurection of the sounds that Vivladi translated to scrawls (Just trying to catch a sound for not letting it to get lost in the infinity of universe) in those hands plenty of privileges, one could think that this is only about tenderness, and not about discipline and talent.
It is a cosmic appointment, whose starring it is Garbiela. The hands of the craftworkers who made the violin are descendants of the hands of the nice primates that were usefull to go through the tree branches. Each one of the spectators was born and grown up in very different and far places, but fate has gathered them just for listening how Gabriela turns wood and strings into a kind of medium, one that is able to refer us to the most sensible and delicate feelings of a musician we haven't met at all, but whose soul is floating here, with each sound wave.
Un universo entero a conspirado para que se de este momento. Esas notas escritas hace muchos años por Vivaldi resucitan en las manos blancas y delicadas de Gabriela. Cada movimiento de la violinista está estudiado y planeado. Cualquier cambio en la inclinación del arco podría traer a esta cita a una nota que no estaba invitada. Ella desliza sus dedos por el diapazón corto y libre de trastes, que hace que la exactitud sólo dependa de la memoria espacial de la interprete.
Cada músculo y cada termianción nerviosa están al servicio de la melodía. Miles de años de evolución se han confabulado para producir ésta máquina biológica capaz de darle sentido a ese trozo de madera, que tal vez desde que era parte de un árbol estaba destinado a esta cita.
El contacto de la cara de Garbiela con la mentonera del instrumento es un acto de amor. Parece que ella se recostara en su amigo de madera como lo haría un ángel en las nubes o un niño en su almohada. Si uno no viera como vuelan sus dedos y como se inclina su muñeca en el ángulo preciso, podría pensar que ella está reposando. Si uno no escuchara como lo que Vivaldi tradujo en garabatos (tratando de capturar un sonido para no dejarlo perder en el infinito del universo) resucita en esas manos privilegiadas, podría pensar que esto es sólo ternura, y no genialidad y disciplina.
Es una cita cósmica cuya protagonista es Gabriela. Las manos de los artesanos que hicieron el violín, son descendientes de las de los simáticos primates que servían para moverse por los árboles. Cada uno de los espectadores, ha nacido y crecido en sitios distantes e inimaginables, pero el destino los ha reunido para escuchar como Gabriela hace de la madera y las cuerdas un medium, capaz de remitirnos a lo más sensible y delicado de los sentimientos de un músico que no conocemos en persona, pero cuya alma, en forma de ondas sonoras ronda esta sala.
(Garbiela's Miracle)
The fifteen years old girl takes her violin and she goes to the center of the living room. Her cheeks are a little red and it is not difficult to notice that she is nervous. Although, when she unfolds the music stand and puts the scores on the top of it, her eyes expression turns into something totally different. It is impossible for her body to hide the big pleassure it feels.
The whole universe has conspired just for this moment to happen. Those notes written a lot of years ago by Vivaldi resurrect in the white and careful hands of Gabriela. Each movent of the violinist has been studied and planned. Any change in the bow angle could bring to this appoiment a note that hasn't been invited. She slides her hands on the short and frets free fingerboard. The accurateness only depends on her spacial memory.
Each muscle and each nervous completion are working for this melody. Thousands of years of evolution conspired to produce this biological machine who is able to give a sense and a reason to this piece of wood, that maybe was destined to this appoiment since it was part of a tree.
The contact of Garbiela's face with the chinrest of the instruments is pure love. It seems like she is resting on his wood friend, the same that an angel on a cloud or a kid on a pillow. If one didn't see how her fingers fly and how her wrist leans in the accurate angle, one could think she is resting. If one din't listen the accurate resurection of the sounds that Vivladi translated to scrawls (Just trying to catch a sound for not letting it to get lost in the infinity of universe) in those hands plenty of privileges, one could think that this is only about tenderness, and not about discipline and talent.
It is a cosmic appointment, whose starring it is Garbiela. The hands of the craftworkers who made the violin are descendants of the hands of the nice primates that were usefull to go through the tree branches. Each one of the spectators was born and grown up in very different and far places, but fate has gathered them just for listening how Gabriela turns wood and strings into a kind of medium, one that is able to refer us to the most sensible and delicate feelings of a musician we haven't met at all, but whose soul is floating here, with each sound wave.
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